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À Mitrovica, l’air a une densité particulière, presque métallique, comme si chaque respiration devait être méritée. Je descends du véhicule avec cette impression familière de déjà-vu au ralenti. Combien de fois suis-je déjà venu dans ces étés brûlants et poussiéreux et ces hivers crasseux ? Et cet hiver plus encore, la neige n’est pas immaculée ici. Elle est grise, tassée, marquée par les passages répétés des hommes et des véhicules, par les hésitations et les lignes invisibl

Le Sinjar ne se donne pas d’un coup. Il s’impose lentement, comme une fatigue ancienne. En premier vient le parfum. Une odeur sèche, minérale, mêlée de poussière brulante le jour et glaciale la nuit. Et puis cette odeur grasse de carburant éventé. Le vent apporte parfois une trace plus âcre : plastique brûlé, fer rouillé, quelque chose qui a trop longtemps chauffé au soleil et sous les affrontements des hommes. Rien de franchement identifiable, mais tout semble usé jusqu’à l