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J’ai froid, mes doigts sont gelés. Je le connais, ce froid sec qui transperce comme des lames de rasoir. Les largueurs et le Mec Nav ferment les portes para du Transall. Heading 080°, l’avion amorce son retour sur Kaboul, entre les montagnes du Wardak. Derrière les hublots, rien. Aucun ruban lumineux annonçant une métropole, aucune autoroute, aucun halo orange ni activité. La seule trace de vie extérieure à l’avion nous arrive par la radio : notre équipe au sol, les contrôleurs aériens. Seulement cette obscurité presque absolue, découpée par les silhouettes noires des montagnes de l’Hindou Kouch. Cette obscurité est notre armure, elle nous maintient dans un anonymat et une discrétion relative. À l’altitude et à la vitesse où nous volons, nous sommes très vulnérables. Le pilote annonce l’approche après avoir demandé l’extinction de la piste. Puis apparaissent quelques lumières dispersées. Quelques points hésitants, perdus dans une immensité noire. Kaboul semble flotter au fond de cette

J’ai froid, mes doigts sont gelés. Je le connais, ce froid sec qui transperce comme des lames de rasoir. Les largueurs et le Mec Nav ferment les portes para du Transall. Heading 080°, l’avion amorce son retour sur Kaboul, entre les montagnes du Wardak. Derrière les hublots, rien. Aucun ruban lumineux annonçant une métropole, aucune autoroute, aucun halo orange ni activité. La seule trace de vie extérieure à l’avion nous arrive par la radio : notre équipe au sol, les contrôleurs aériens. Seulement cette obscurité presque absolue, découpée par les silhouettes noires des montagnes de l’Hindou Kouch. Cette obscurité est notre armure, elle nous maintient dans un anonymat et une discrétion relative. À l’altitude et à la vitesse où nous volons, nous sommes très vulnérables. Le pilote annonce l’approche après avoir demandé l’extinction de la piste. Puis apparaissent quelques lumières dispersées. Quelques points hésitants, perdus dans une immensité noire. Kaboul semble flotter au fond de cette

Afghanistan : Les quatre saisons de l’humilité

Anthony Nemtchenko

10 août5 min de lecture

À Mitrovica, l’air a une densité particulière, presque métallique, comme si chaque respiration devait être méritée. Je descends du véhicule avec cette impression familière de déjà-vu au ralenti. Combien de fois suis-je déjà venu dans ces étés brûlants et poussiéreux et ces hivers crasseux ? Et cet hiver plus encore, la neige n’est pas immaculée ici. Elle est grise, tassée, marquée par les passages répétés des hommes et des véhicules, par les hésitations et les lignes invisibles que chacun s’efforce de ne pas franchir.

À Mitrovica, l’air a une densité particulière, presque métallique, comme si chaque respiration devait être méritée. Je descends du véhicule avec cette impression familière de déjà-vu au ralenti. Combien de fois suis-je déjà venu dans ces étés brûlants et poussiéreux et ces hivers crasseux ? Et cet hiver plus encore, la neige n’est pas immaculée ici. Elle est grise, tassée, marquée par les passages répétés des hommes et des véhicules, par les hésitations et les lignes invisibles que chacun s’efforce de ne pas franchir.

La naissance du doute

Anthony Nemtchenko

22 juin4 min de lecture

Dans le centre historique de Beaugency (Loiret), la tour Saint-Firmin, haute de 37 mètres, a servi de support à une série d’exercices du secours en milieux périlleux (SMP), unité spécialisée des sapeurs-pompiers mobilisée lorsque les moyens classiques ne suffisent plus à assurer une intervention.

Dans le centre historique de Beaugency (Loiret), la tour Saint-Firmin, haute de 37 mètres, a servi de support à une série d’exercices du secours en milieux périlleux (SMP), unité spécialisée des sapeurs-pompiers mobilisée lorsque les moyens classiques ne suffisent plus à assurer une intervention.

À Beaugency, les pompiers du secours en milieux périlleux (SMP) confrontés aux limites du terrain

Audrey Rodrigues

15 mai3 min de lecture

L’avion amorce sa descente vers Abéché, le dernier atterrissage d’une bien longue série. La terre apparaît d’abord comme une peau ancienne. Craquelée, patinée, d’un ocre poussiéreux que le soleil semble avoir polie pendant des sècles. De là-haut, tout paraît immobile. Les reliefs du Tibesti, très loin au nord, flottent dans la lumière comme des îles sombres dans un océan d’air brûlant.

L’avion amorce sa descente vers Abéché, le dernier atterrissage d’une bien longue série. La terre apparaît d’abord comme une peau ancienne. Craquelée, patinée, d’un ocre poussiéreux que le soleil semble avoir polie pendant des sècles. De là-haut, tout paraît immobile. Les reliefs du Tibesti, très loin au nord, flottent dans la lumière comme des îles sombres dans un océan d’air brûlant.

Ce que la poussière d'Abéché n'effacera pas

Anthony Nemtchenko

20 mars5 min de lecture

Le Sinjar ne se donne pas d’un coup. Il s’impose lentement, comme une fatigue ancienne. En premier vient le parfum. Une odeur sèche, minérale, mêlée de poussière brulante le jour et glaciale la nuit. Et puis cette odeur grasse de carburant éventé. Le vent apporte parfois une trace plus âcre : plastique brûl, fer rouillé, équelque chose qui a trop longtemps chauffé au soleil et sous les affrontements des hommes. Rien de franchement identifiable, mais tout semble usé jusqu’à la moelle, usé et usant comme un poids sur les épaules.

Le Sinjar ne se donne pas d’un coup. Il s’impose lentement, comme une fatigue ancienne. En premier vient le parfum. Une odeur sèche, minérale, mêlée de poussière brulante le jour et glaciale la nuit. Et puis cette odeur grasse de carburant éventé. Le vent apporte parfois une trace plus âcre : plastique brûl, fer rouillé, équelque chose qui a trop longtemps chauffé au soleil et sous les affrontements des hommes. Rien de franchement identifiable, mais tout semble usé jusqu’à la moelle, usé et usant comme un poids sur les épaules.

Sinjar : Call me by Your Sign

Anthony Nemtchenko

16 févr.6 min de lecture

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Audrey Rodrigues

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